Oh! ma pauvre nature
Qu'on assassine lentement!
Que sera le futur
Pour nos petits enfants?
Des chênes centenaires qu'on abat sans regret,
Est ce que l'homme le sait,
Qu'un chêne, il lui faut cinquante ans
Pour de nouveau se balancer au gré du vent?
Et sur le bord des routes,
Des arbres que l'on coupe pour les gens imprudents,
Des fossés que l'on bouche, pour bitumer plus grand,
Et quand la pluie ruisselle, qu'elle ne sait où aller,
Elle envahit les champs...
Des haies que l'on détruit sans raison,
Plus de refuge pour les oiseaux, les escargots, les papillons.
Et puis les nucléaire,
Ses déchets, dont on ne sait que faire,
Et que l'on enfouit sous terre
On dit que dans cent ans ils seront encore présents.
On invente l'éolienne qui donne de la lumière,
Mais les gens la renient, car elle fait trop de bruit.
Et c'est la main de l'homme,
Sa manie d'inventer,
Qui fait la destruction d'une vie qu'on ne sait plus apprécier,
Car l'argent est la clé de toute l'humanité.
ONDINE
Qu'on assassine lentement!
Que sera le futur
Pour nos petits enfants?
Des chênes centenaires qu'on abat sans regret,
Est ce que l'homme le sait,
Qu'un chêne, il lui faut cinquante ans
Pour de nouveau se balancer au gré du vent?
Et sur le bord des routes,
Des arbres que l'on coupe pour les gens imprudents,
Des fossés que l'on bouche, pour bitumer plus grand,
Et quand la pluie ruisselle, qu'elle ne sait où aller,
Elle envahit les champs...
Des haies que l'on détruit sans raison,
Plus de refuge pour les oiseaux, les escargots, les papillons.
Et puis les nucléaire,
Ses déchets, dont on ne sait que faire,
Et que l'on enfouit sous terre
On dit que dans cent ans ils seront encore présents.
On invente l'éolienne qui donne de la lumière,
Mais les gens la renient, car elle fait trop de bruit.
Et c'est la main de l'homme,
Sa manie d'inventer,
Qui fait la destruction d'une vie qu'on ne sait plus apprécier,
Car l'argent est la clé de toute l'humanité.
ONDINE